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La gente tiene miedo de incorporarse a las autopistas en Los Ángeles. Esto es lo primero que escucho al regresar a la ciudad. Blair me recoge en el aeropuerto de Los Ángeles y murmura esto entre dientes mientras sube por la rampa de acceso. Dice: «La gente tiene miedo de incorporarse a las autopistas en Los Ángeles». Aunque esa frase no debería molestarme, se me queda grabada en la mente durante un tiempo incómodamente largo. Nada más parece importar. Ni el hecho de que tengo dieciocho años, es diciembre, el viaje en avión fue movido y la pareja de Santa Bárbara, que estaba sentada frente a mí en primera clase, se emborrachó bastante. Ni el barro que me salpicó las piernas de los vaqueros, que se sentían fríos y sueltos, esa misma mañana en un aeropuerto de Nuevo Hampshire. Ni la mancha en la manga de la camisa arrugada y húmeda que llevo puesta, una camisa que esta mañana parecía limpia y fresca. Ni el desgarro en el cuello de mi chaleco gris de rombos, que ahora parece vagamente más oriental que antes, sobre todo al lado de los vaqueros ajustados y limpios de Blair y su camisa azul claro. Todo esto parece irrelevante comparado con esa frase. Parece más fácil oír que la gente tiene miedo de incorporarse al tráfico que «Estoy bastante seguro de que Muriel es anoréxica» o al cantante de la radio gritando sobre ondas magnéticas. Nada más me importa, salvo esas diez palabras. Ni el viento cálido, que parece impulsar el coche por la autopista vacía, ni el tenue olor a marihuana que aún impregna levemente el coche de Blair. Todo se reduce a que soy un chico que vuelve a casa por un mes y se encuentra con alguien a quien no he visto en cuatro meses, y la gente tiene miedo de incorporarse al tráfico.
– Bret Easton Ellis –