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Yo”, escribiré. Y eso será suficiente. Luego están los otros días, cuando nada es suficiente. El poema sonríe. Sonríe porque sabe que es un poema terrible. Sonríe con vergüenza. Sonríe con lástima. Sonríe con superioridad. Puede que sea un poema terrible, sonríe, pero al menos tengo un consuelo. Al menos no soy un poeta terrible. Al menos no soy el tipo que se sentó frente a una máquina de escribir durante dos horas para crear algo como yo.
– Lynn Coady –