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Meg Rosoff

En los cálidos muros de piedra, las rosas trepadoras comenzaban a florecer y grandes ramas retorcidas de madreselva y clemátide se enzarzaban en una lucha mientras caían por encima del muro. Contra otro muro, flores blancas de manzano adornaban ramas cortadas en afilados crucifijos y forzadas a yacer planas contra la piedra. Abajo, los enormes labios rizados de tulipanes gigantes en tonos blancos y crema se mecían en sus macizos. Ya casi habían terminado de florecer, demasiado abiertos, desparramados, dejando al descubierto centros negros y obscenos. Nunca he tenido jardín propio, pero de repente reconocí algo en la maraña de este que no era belleza. Pasión, tal vez. Y algo más. Rabia.
– Meg Rosoff –

Meg Rosoff

Y aún así, el cerebro sigue anhelando, sigue ardiendo, tontamente, de deseo. El cerebro de mi anciano es objeto de burla por parte de un cuerpo que todavía anhela estirarse al sol y formar una bella figura en la mirada de otro, recostarse bajo un cielo azul y soñar con un amor desinteresado y sin remedio, contemplarse a sí mismo, iluminado, en la luz dorada de los ojos ajenos.
– Meg Rosoff –

Meg Rosoff

Tengo casi cien años; espero el final y pienso en el principio. Hay cosas que necesito contarte, pero ¿me escucharías si te dijera lo rápido que pasa el tiempo? Sé que no puedes imaginarlo. Sin embargo, puedo decirte que algún día despertarás y descubrirás que tu vida ha pasado a una velocidad a la vez imposible y cruel. Los momentos más intensos parecerán haber ocurrido ayer mismo y nada habrá borrado el dolor y el placer, la intensidad imposible del amor y su felicidad desbordante, la sombría oscuridad de las pasiones no correspondidas, no expresadas o sin resolver.
– Meg Rosoff –