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Mervyn Peake

Gormenghast. Retraído y ruinoso, se cierne en la penumbra: la mampostería inmemorial, las torres, los terrenos. ¿Se está corroyendo todo? No. A través de una avenida de agujas flota un céfiro; un pájaro silba; un arroyo se aleja de un río obstruido. En lo profundo de un puño de piedra se retuerce la mano de una muñeca, cálida y rebelde sobre la palma helada. Una sombra cambia de longitud. Una araña se agita… Y la oscuridad serpentea entre los personajes. – Gormenghast
– Mervyn Peake –

Mervyn Peake

Steerpike de los Muchos Problemas —dijo el Doctor—. ¿Qué dijiste que eran? Mi memoria es muy poco fiable. Es tan voluble como un zorro. Pídeme que nombre el tercer vaso sanguíneo lateral desde la punta de mi dedo índice que va de este a oeste cuando estoy tumbado boca abajo al atardecer, o el porcentaje de tiza que se encuentra en los nudillos de una solterona promedio de cincuenta y siete años, ¡ja, ja, ja! —o incluso pídeme, querido muchacho, que dé detalles del pulso de las ranas dos minutos antes de morir de sarna— ¡estas cosas no suponen ningún esfuerzo para mi memoria, ja, ja, ja! Pero pídeme que recuerde exactamente cuáles dijiste que eran tus problemas, hace un minuto, y verás que mi memoria me ha abandonado por completo. Ahora bien, ¿por qué es eso, mi querido Maestro Steerpike, por qué es eso? —Porque nunca los mencioné —dijo Steerpike—. Eso lo explica —dijo Prunesquallor—. Eso, sin duda, lo explica.
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