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Aún debe el poeta como antaño, en un ático estéril, desolado y frío, morir de hambre, congelarse y componer versos para cosas como las flores, la canción y tú; aún como antaño, su ser se entrega en nombre de la Belleza, mientras ella pueda vivir, una Belleza que no puede morir mientras haya flores, tú y la canción.
– Edna St. Vincent Millay –