Etiqueta: Poesía de Philip Larkin

Cuando echo la cabeza hacia atrás y aúllo, la gente (sobre todo las mujeres) dice: «Pero siempre has hecho lo que has querido, siempre te sales con la tuya». Una inversión perfectamente vil y repugnante de todo lo que ha sido. Lo que quieren decir los viejos canallas es que nunca he hecho lo que no hago. Así que la mierda del castillo cerrado, que escribe sus quinientas palabras, y luego reparte el resto del día entre baños, alcohol y pájaros, está tan lejos como siempre, pero también lo está ese viejo profesor con gafas (seis hijos, la esposa en una cápsula y sus padres que vienen a quedarse)… La vida es una lucha inmóvil, cerrada, a tres manos entre tus deseos, el mundo es para ti y (peor aún) la máquina lenta e invencible que te trae lo que obtendrás. Bloqueados, se esfuerzan alrededor de una estasis hueca de tener que, miedo, caras. Los días se filtran constantemente. Años. –La vida con el agujero
– Philip Larkin –