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¡Piel nueva, tierra nueva! ¡Y una tierra de libertad, si es que eso es posible! Elegí la geología de una tierra nueva para mí, joven, virgen y sin dramas: América. Viajé por América, pero en lugar de frotar romántica y directamente la piel de serpiente de mi cuerpo contra las asperezas de su terreno, preferí pelarme protegida dentro de la armadura del brillante crustáceo negro de un Cadillac que le regalé a Gala. Sin embargo, todos los hombres que admiran y las mujeres que están enamoradas de mi vieja piel podrán encontrar fácilmente sus restos en pedazos desgarrados de diversos tamaños esparcidos al viento a lo largo de las carreteras desde Nueva York, pasando por Pittsburgh, hasta California. Me he pelado con cada viento; pedazos de mi piel han quedado atrapados aquí y allá a lo largo de mi camino, esparcidos por esa «tierra prometida» que es América; ciertos pedazos de esta piel han quedado colgando en la vegetación espinosa del desierto de Arizona, a lo largo de los senderos donde galopé a caballo, donde me deshice de todas mis antiguas «nociones planetarias» aristotélicas. Otros pedazos de mi piel han quedado extendidos como manteles sin comida en las cumbres de las masas rocosas que conducen al lago Salado, donde la dura pasión de los mormones saludó en mí al fantasma europeo de Apollinaire. Otros pedazos han quedado suspendidos a lo largo del puente «antediluviano» de San Francisco, donde vi al pasar a las diez mil vírgenes más bellas de América, completamente desnudas, alineadas a cada lado mío, como dos filas de tubos de órgano de carne angelical con vulvas marinas de conchas de cauri.
– Salvador Dalí –