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Virginia Woolf

Una ofrenda por el mero hecho de ofrecer, tal vez. En cualquier caso, era su regalo. No tenía nada más de importancia; no podía pensar, escribir, ni siquiera tocar el piano. Confundía a armenios y turcos; amaba el éxito; odiaba la incomodidad; necesitaba ser querida; decía un sinfín de tonterías: y hasta el día de hoy, si le preguntas qué es el Ecuador, no lo sabe. Aun así, que un día siguiera a otro; miércoles, jueves, viernes, sábado; que uno se despertara por la mañana; viera el cielo; paseara por el parque; conociera a Hugh Whitbread; y de repente apareciera Peter; luego estas rosas; era suficiente. Después de eso, ¡qué increíble era la muerte!, que tuviera que terminar; y que nadie en el mundo entero supiera cuánto lo había amado todo; cómo, cada instante…
– Virginia Woolf –

Virginia Woolf

A menudo desearía haberme llevado mejor con tu padre —dijo—. Pero nunca le gustó nadie que… nuestros amigos —dijo Clarissa—; y podría haberse mordido la lengua por recordarle así a Peter que había querido casarse con ella. Claro que sí —pensó Peter—; casi se me rompe el corazón también —pensó—; y se vio abrumado por su propia pena, que se alzó como una luna vista desde una terraza, espantosa y hermosa con la luz del día poniente. Fui más infeliz que nunca desde entonces —pensó—. Y como si realmente estuviera sentado allí en la terraza, se acercó un poco a Clarissa; extendió la mano; la alzó; la dejó caer. Allí, sobre ellos, colgaba la luna. Ella también parecía estar sentada con él en la terraza, a la luz de la luna.
– Virginia Woolf –