Etiqueta: soliloquio

Roman Payne

¿Viví la primavera que había buscado? Es cierto que con alegría caminé, participé en la danza y canté la canción, y nunca intenté atar una hora a mi cenador de jardín prestado; ni una sola vez le rogué al día que durmiera a mis pies. Sin embargo, los días no se dejan arrullar por la canción lírica, como pájaros matutinos pasan, sobre las crestas de los árboles, a los que no pertenecen; sobre las crestas de los árboles de rocío seco, su vuelo juguetón, mis manos, evitan. Así lo diré una vez y con verdad… De todo lo que vi, y por dondequiera que vagué, aprendí que el tiempo no se puede gastar, solo se puede desperdiciar.
– Roman Payne –

William Shakespeare

¡Oh, que esta carne demasiado sólida se derritiera, se disolviera y se convirtiera en rocío! ¡O que el Eterno no hubiera fijado su ley contra el suicidio! ¡Oh Dios! ¡Dios! ¡Qué cansados, rancios, planos e inútiles me parecen todos los usos de este mundo! ¡Qué asco! ¡Ay, qué asco! Es un jardín sin deshierbar, que crece en semillas; cosas groseras y vulgares por naturaleza lo poseen solo. ¡Que haya llegado a esto! Solo dos meses muerto: no, no tanto, no dos: tan excelente rey; que era, comparado con este, Hiperión con un sátiro; tan amoroso con mi madre que no pudo permitir que los vientos del cielo visitaran su rostro con demasiada brusquedad. ¡Cielo y tierra! ¿Debo recordarlo? por qué, ella se aferraba a él, como si el aumento del apetito hubiera crecido por lo que comía: y sin embargo, en un mes… no quiero pensar en ello… ¡Fragilidad, tu nombre es mujer!… un mes pequeño, o antes de que esos zapatos se desgastaran con los que siguió el cuerpo de mi pobre padre, como Níobe, todo lágrimas: por qué ella, incluso ella… ¡Oh, Dios! una bestia, que carece de discurso de razón, habría llorado más tiempo… se casó con mi tío, el hermano de mi padre, pero no más parecido a mi padre que yo a Hércules: en un mes: antes de que la sal de las lágrimas más impías hubiera dejado el rubor en sus ojos irritados, se casó. ¡Oh, velocidad perversa, para enviar con tal destreza a sábanas incestuosas! No es ni puede llegar a ser bueno: pero rómpete, corazón mío; porque debo contener mi lengua.
– William Shakespeare –