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El cerdo guiña un ojo y rueda en el pantano. Patea y sus pezuñas chocan. El sol está bajo sobre el vecindario. Hay olor a noche que se acerca, a polen que se asienta, los sonidos de niños peleando a la hora del baño. Lester baja, agitando las manos. No ahogues al cerdo, Fish. ¡Lo estamos guardando para Navidad! Nos lo vamos a comer. ¡No! Brindo por eso, dice el cerdo. Lester se queda allí. Mira a Fish. Mira al cerdo. Se asoma por encima de la cerca. El cerdo. El cerdo llameante. El cerdo acaba de hablar. No es un idioma que pueda entender, pero no hay duda. Se siente un poco mal, como si tal vez debería ir a ese árbol y vomitar. Me gusta, Lestah. ¿Habla? Sí. Oh, Dios mío. Lester vuelve a mirar a su hijo retrasado y una vez más al cerdo. El cerdo habla. Me gusta. Sí, apuesto. El cerdo olfatea, suelta unas sílabas: aka sembon itwa. Son lenguas, eso es lo que es. Un maldito cerdo pentecostal. ¿Y lo entiendes? Sí. Me gusta. Siempre los milagros que no necesitas. No es un mundo simple, Fish. No lo es.
– Tim Winton –