Etiqueta: Una luz del norte

Jennifer Donnelly

El francés Louis Seymour de West Canada Creek, que sabía cómo sobrevivir completamente solo en un páramo traicionero, y el señor Alfred G. Vanderbilt de la ciudad de Nueva York y Raquette Lake, que era más rico que Dios y viajaba en su propio vagón Pullman, y Emmie Hubbard de Uncas Road, que pintaba los cuadros más hermosos cuando estaba borracha y los quemaba en su estufa de leña cuando estaba sobria, me resultaban diez veces más interesantes que el diablo de Milton o las chicas locas por los chicos de Austen o ese tonto nervioso de Poe que no podía pensar en un lugar mejor para enterrar un cadáver que bajo su propio maldito suelo.
– Jennifer Donnelly –

Jennifer Donnelly

Lo que vi a continuación me dejó paralizado. Libros. No solo una o dos docenas, sino cientos. En cajas. En pilas en el suelo. En estanterías que se extendían desde el suelo hasta el techo y llenaban toda la habitación. Di vueltas y vueltas lentamente, sintiéndome como si acabara de entrar en la cueva de Alí Babá. Estaba sin aliento, a punto de llorar y completamente mareado de avaricia.
– Jennifer Donnelly –

Jennifer Donnelly

No sé qué esperaba. Supongo que algún elogio. Un poco de ánimo. No lo conseguí. Un día, después de clase, la señorita Parrish me llevó aparte. Me dijo que había leído mis historias y que las había encontrado morbosas y desalentadoras. Dijo que la literatura debía elevar el espíritu y que una joven como yo debería dedicar su mente a temas más alegres e inspiradores que ermitaños solitarios y niños muertos. «Mira a tu alrededor, Mathilda», me dijo. «La magnificencia de la naturaleza. Debería inspirar alegría y asombro. Reverencia. Respeto. Hermosos pensamientos y bellas palabras». Había mirado a mi alrededor. Había visto todo lo que me había contado y más. Había visto a un osezno alzar la cabeza hacia la lluvia primaveral. Y la luna plateada del invierno, tan alta y cegadora. Había visto la gloria carmesí de un bosquecillo de arces azucareros en otoño y la quietud indescriptible de un lago de montaña al amanecer. Las había visto y las había amado. Pero también había visto el lado oscuro. Los cadáveres famélicos de ciervos en invierno. La furia implacable de un viento de ventisca. Y la penumbra que siempre se cierne bajo los pinos. Incluso en los días más luminosos.
– Jennifer Donnelly –