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Antes creía que los libros se hacían así: llegaba un poeta, abría ligeramente los labios, y el tonto inspirado estallaba en canto, ¡si le parecía bien! Pero parece que, antes de poder lanzar una canción, los poetas deben caminar durante días con los pies callosos, y el pez perezoso de la imaginación se debate suavemente en el fango del corazón. Y mientras, con rimas trinadas, hierven un caldo de amores y ruiseñores, la calle muda se retuerce por falta de algo que gritar o decir.
– Vladimir Mayakovsky –