No dirás cómo te persiguen los rostros de los hombres que mataste, cómo en su último aliento de vida buscaron tu compasión y no la tuviste. No hablarás de los niños que murieron gritando por sus madres mientras les clavabas una hoja en las entrañas y les gruñías tu desprecio al oído. No confesarás que te despiertas por la noche, cubierto de sudor, con el corazón latiendo con fuerza, encogiéndote de los recuerdos. No hablarás de eso, porque ese es el horror, y el horror se guarda en el tesoro del corazón, un secreto, y admitirlo es admitir el miedo, y nosotros somos guerreros. No tememos. Nos pavoneamos. Vamos a la batalla como héroes. Apestamos a mierda.
– Bernard Cornwell –

No dirás cómo te persiguen los rostros de los hombres que mataste, cómo en su último aliento de vida buscaron tu compasión y no la tuviste. No hablarás de los niños que murieron gritando por sus madres mientras les clavabas una hoja en las entrañas y les gruñías tu desprecio al oído. No confesarás que te despiertas por la noche, cubierto de sudor, con el corazón latiendo con fuerza, encogiéndote de los recuerdos. No hablarás de eso, porque ese es el horror, y el horror se guarda en el tesoro del corazón, un secreto, y admitirlo es admitir el miedo, y nosotros somos guerreros. No tememos. Nos pavoneamos. Vamos a la batalla como héroes. Apestamos a mierda.

El portador de la llama

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