¿Recuerdas la visión que vimos, alma mía, aquella suave mañana de verano al doblar una curva en el camino, el repugnante cadáver sobre una cama esparcida de piedras, sus piernas en el aire como una mujer necesitada quemando sus venenos nupciales como una fuente con sus sollozos rítmicos? Podía oírlo claramente fluyendo con un largo murmullo, pero toco mi cuerpo en vano para encontrar la herida. Soy el vampiro de mi propio corazón, uno de los grandes marginados condenados a la risa eterna que ya no puede sonreír. ¿Estoy muerto? Debo estar muerto.
– Charles Baudelaire –