Durante mis peores momentos en los bancos del parque en las cárceles o viviendo con prostitutas siempre tuve esta cierta satisfacción, no la llamaría felicidad, era más bien un equilibrio interior que se adaptaba a lo que estuviera ocurriendo y me ayudó en las fábricas y cuando las relaciones con las chicas iban mal. Me ayudó a través de las guerras y las resacas, las peleas en los callejones, los hospitales. Despertar en una habitación barata en una ciudad extraña y subir la persiana, este era el tipo de satisfacción más loco y caminar por el piso hasta una vieja cómoda con un espejo roto, verme a mí mismo, feo, sonriendo a todo. Lo que más importa es cómo caminas a través del fuego.
– Charles Bukowski –