
No soy un poema terminado, ni la canción en la que me has convertido. Soy un ser humano independiente, que se abre camino en un mundo que constantemente intenta apartarme, y tú, que me envías cartas, correos electrónicos y hermosos regalos, ni siquiera me reconocerías si me vieras caminando por la calle donde vivo mañana, porque no soy un poema. Estoy cansado y agotado y los ojos que verías no estarían pintados ni inspirados sino vacíos y cansados de beber demasiado todo el tiempo y no soy el alma de tu fiesta que canta y tiene palabras gloriosas que decir porque no hablo mucho en todo y mi voz es ronca e inestable por una vida poco saludable y poco sueño y solo la uso cuando canto y siempre canto demasiado o no en todo y nunca cuando hay gente alrededor porque esperan poemas y sinfonías y no soy un poema sino una elegía en mi mejor momento pero sin editar y sin cortar y no mucha gente quiere trabajar conmigo porque hay un límite a lo que puedes hacer con una toma de audio, con los complementos y ecualizadores y nací distorsionado, desordenado, y estoy bastante bien con eso, pero otros no.
Otro vagabundo perdido por amor: Historias de Berlín sobre partir y llegar

Charlotte Eriksson
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