Uno siempre podía imaginar que su vida, aunque partes humeantes, podría estar intacta en el oeste.» «También servimos quienes vivimos con gracia.» «Si hubiera habido más tiempo, o menos, todo habría sido más fácil. Si es una hora, uno puede decir lo que quiera. Si es un año, uno puede ser como es. Un día es exactamente la duración equivocada para ser uno mismo, ¿no crees?» «Al final, supongo que ponemos flores en una tumba porque no podemos tumbarnos en ella.» «Los muertos estaban sucios, medio enterrados, a veces apenas distinguibles del barro o los escombros en los que yacían. Uno no entendía, hasta que había visto muchos cuerpos, el esfuerzo inconsciente que uno debe estar haciendo cada minuto simplemente para mantener limpias las manos, la cara y la ropa. Las superficies del mundo estaban tan sucias que los vivos las tocaban solo con las puntas de los dedos y las suelas de los zapatos. Qué miserable era morir, renunciar a ese esfuerzo. La vida tardaba más en reconstruirse que en desintegrarse, pero eso no significaba que no pudiera ser hermosa, siempre y cuando uno recordara dar paseos por el campo y sintonizar la radio con música.
– Chris Cleave –

Uno siempre podía imaginar que su vida, aunque partes humeantes, podría estar intacta en el oeste.» «También servimos quienes vivimos con gracia.» «Si hubiera habido más tiempo, o menos, todo habría sido más fácil. Si es una hora, uno puede decir lo que quiera. Si es un año, uno puede ser como es. Un día es exactamente la duración equivocada para ser uno mismo, ¿no crees?» «Al final, supongo que ponemos flores en una tumba porque no podemos tumbarnos en ella.» «Los muertos estaban sucios, medio enterrados, a veces apenas distinguibles del barro o los escombros en los que yacían. Uno no entendía, hasta que había visto muchos cuerpos, el esfuerzo inconsciente que uno debe estar haciendo cada minuto simplemente para mantener limpias las manos, la cara y la ropa. Las superficies del mundo estaban tan sucias que los vivos las tocaban solo con las puntas de los dedos y las suelas de los zapatos. Qué miserable era morir, renunciar a ese esfuerzo. La vida tardaba más en reconstruirse que en desintegrarse, pero eso no significaba que no pudiera ser hermosa, siempre y cuando uno recordara dar paseos por el campo y sintonizar la radio con música.

Todo aquel que sea valiente es perdonado.

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