David Wong

…y, ¡joder!, qué mala era esta canción. Era como si el cantante me estuviera clavando una daga hecha de excremento seco en la oreja.
– David Wong –

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…y, ¡joder!, qué mala era esta canción. Era como si el cantante me estuviera clavando una daga hecha de excremento seco en la oreja.

John muere al final

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David Wong

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Robert G. Ingersoll

[Elogio de Robert en la tumba de su hermano, Ebon C. Ingersoll. Incluso el gran orador Robert Ingersoll se conmovió hasta las lágrimas al recordar a su amado hermano] El registro de una vida generosa corre como una enredadera alrededor de la memoria de nuestros muertos, y cada acto dulce y desinteresado es ahora una flor perfumada. Queridos amigos: Voy a hacer lo que el muerto a menudo prometió que haría por mí. El amado y amoroso hermano, esposo, padre, amigo, murió donde la mañana de la hombría casi toca el mediodía, y mientras las sombras aún caían hacia el oeste. No había pasado en el camino de la vida la piedra que marca el punto más alto; pero, cansado por un momento, se acostó al borde del camino y, usando su carga como almohada, cayó en ese sueño sin sueños que todavía besa sus párpados. Aún enamorado de la vida y extasiado con el mundo, pasó al silencio y al patético polvo. Sin embargo, después de todo, tal vez sea lo mejor, justo en la hora más feliz y soleada de todo el viaje, mientras los vientos impetuosos besan cada vela, estrellarse contra la roca invisible y, en un instante, oír el rugido de las olas sobre un barco hundido. Porque ya sea en alta mar o entre las rompientes de la costa lejana, un naufragio debe marcar finalmente el final de todos y cada uno. Y cada vida, no importa si cada hora está llena de amor y cada momento está adornado con alegría, al final se convertirá en una tragedia tan triste, profunda y oscura como la que se puede tejer con la trama y la urdimbre del misterio y la muerte. Este hombre valiente y tierno, en cada tormenta de la vida, era roble y roca; pero bajo el sol era vid y flor. Era amigo de todas las almas heroicas. Él ascendió a las alturas y dejó atrás toda superstición, mientras en su frente caía el amanecer dorado del día más grandioso. Amaba la belleza y se conmovía hasta las lágrimas con el color, la forma y la música. Se puso del lado de los débiles, los pobres y los agraviados, y con amor dio limosna. Con corazón leal y con las manos más puras cumplió fielmente con todas las responsabilidades públicas. Era un adorador de la libertad, un amigo de los oprimidos. Mil veces lo he oído citar estas palabras: «¡Para la justicia todo lugar es un templo, y toda estación, verano!». Creía que la felicidad era el único bien, la razón la única antorcha, la justicia la única adoración, la humanidad la única religión y el amor el único sacerdote. Añadió a la suma de la alegría humana; y si cada uno de aquellos a quienes prestó algún servicio amoroso llevara una flor a su tumba, dormiría esta noche bajo un desierto de flores. La vida es un estrecho valle entre las frías y áridas cumbres de dos eternidades. Nos esforzamos en vano por mirar más allá de las alturas. Gritamos fuerte, y la única respuesta es el eco de nuestro lamento. De los labios mudos de los muertos que no responden no sale palabra; pero en la noche de la muerte la esperanza ve una estrella y el amor que escucha puede oír el susurro de un ala. Aquel que duerme aquí, al morir, confundiendo la llegada de la muerte con el regreso de la salud, susurró con su último aliento: «Ahora estoy mejor». Creemos, a pesar de las dudas y los dogmas, de los miedos y las lágrimas, que estas queridas palabras son ciertas para todos los incontables muertos. Y ahora, a ti, que has sido elegido, de entre los muchos hombres que amó, para realizar el último y triste oficio por los muertos, te entregamos su sagrado polvo. Las palabras no pueden contener nuestro amor. No hubo, ni hay, hombre más gentil, más fuerte, más varonil.
– Robert G. Ingersoll –

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