Miré a mi alrededor y vi a Wyatt mirándome con furia. Sonaba en la radio «Lovin’ Touchin’, Squeezin'» de Journey. «¿Qué?» pregunté. «Me odias en secreto, ¿verdad?» Señaló la radio. «No soportas la idea de que me eche una siesta muy necesaria y te deje conduciendo sin conversación. Me estás torturando con estas cursilerías». «Es Journey. Me encanta esta canción». Wyatt murmuró algo entre dientes, cogió la caja del CD y empezó a mirarla. Se detuvo con un sonido ahogado, sus ojos se abrieron desmesuradamente. «Estás bromeando, Sam. ¿Justin Bieber? ¿Qué eres, una niña de doce años?» Va a haber una niña solitaria menos, canté en mi cabeza. Esa era una gran canción. ¿Cómo podía no gustarle esa canción? Aun así, me retorcí un poco de vergüenza. «Una niña de doce años me dio ese CD», mentí. “Para mi cumpleaños.” Wyatt resopló. “Menos mal que eres un pésimo mentiroso. De lo contrario, me horrorizaría pensar que un demonio ha estado pasando el rato con un grupo de preadolescentes risueños.” Continuó hojeando los CD. “¿Grandes éxitos de Air Supply? No, no, me equivoco. Es una banda tributo a Air Supply en español.” Me agitó el CD ofensivo en la cara. “Sam, ¿en qué demonios estás pensando? ¿Cómo conseguiste esto?” “Algún inquilino lo dejó”, le dije. “Lo desalojamos y estaban todos estos CD. La mayoría estaban en español, pero también tengo uno de Barry Manilow. Ese está en inglés.” Wyatt me miró un momento y, con el movimiento más rápido que jamás haya visto, bajó la ventanilla y arrojó la caja de CD a la carretera. Apenas tocó el asfalto cuando un camión la arrolló. Estaba furioso. “Eres un imbécil. Me gustaban esos CDs. Yo no voy a tu casa a destrozar tus videojuegos ni a pasar por encima de tus mandos. Si crees que eso me hará escuchar esa basura de Dubstep durante las próximas dos horas, piénsalo dos veces.” “Lo siento, Sam, pero ya es hora de una intervención musical. No puedes seguir escuchando esta música. Ni siquiera era remotamente buena cuando era popular, y desde luego no ha mejorado con el tiempo. Tienes que recomponerte e intentar ampliar un poco tus gustos musicales. Estás en una espiral descendente, y si sigues así, te encontrarás sin amigos, viviendo en una caja en un callejón, apestando a tu propia mierda y cubierto de marcas de inyecciones.” Lo miré sorprendido. No tenía ni idea de que Air Supply provocara incontinencia intestinal y consumo de drogas duras. Me pregunté si sería algo subliminal, una especie de compulsión programada en las letras. ¿Acaso Russell Hitchcock era un hechicero? No me pareció tan amenazador, pero los hechiceros eran bastante astutos. Aun así, estaba segura de que Justin Bieber estaba bien. En cuanto paramos en una parada, pedí un reemplazo desde mi iPhone.
– Debra Dunbar –

Miré a mi alrededor y vi a Wyatt mirándome con furia. Sonaba en la radio «Lovin’ Touchin’, Squeezin'» de Journey. «¿Qué?» pregunté. «Me odias en secreto, ¿verdad?» Señaló la radio. «No soportas la idea de que me eche una siesta muy necesaria y te deje conduciendo sin conversación. Me estás torturando con estas cursilerías». «Es Journey. Me encanta esta canción». Wyatt murmuró algo entre dientes, cogió la caja del CD y empezó a mirarla. Se detuvo con un sonido ahogado, sus ojos se abrieron desmesuradamente. «Estás bromeando, Sam. ¿Justin Bieber? ¿Qué eres, una niña de doce años?» Va a haber una niña solitaria menos, canté en mi cabeza. Esa era una gran canción. ¿Cómo podía no gustarle esa canción? Aun así, me retorcí un poco de vergüenza. «Una niña de doce años me dio ese CD», mentí. “Para mi cumpleaños.” Wyatt resopló. “Menos mal que eres un pésimo mentiroso. De lo contrario, me horrorizaría pensar que un demonio ha estado pasando el rato con un grupo de preadolescentes risueños.” Continuó hojeando los CD. “¿Grandes éxitos de Air Supply? No, no, me equivoco. Es una banda tributo a Air Supply en español.” Me agitó el CD ofensivo en la cara. “Sam, ¿en qué demonios estás pensando? ¿Cómo conseguiste esto?” “Algún inquilino lo dejó”, le dije. “Lo desalojamos y estaban todos estos CD. La mayoría estaban en español, pero también tengo uno de Barry Manilow. Ese está en inglés.” Wyatt me miró un momento y, con el movimiento más rápido que jamás haya visto, bajó la ventanilla y arrojó la caja de CD a la carretera. Apenas tocó el asfalto cuando un camión la arrolló. Estaba furioso. “Eres un imbécil. Me gustaban esos CDs. Yo no voy a tu casa a destrozar tus videojuegos ni a pasar por encima de tus mandos. Si crees que eso me hará escuchar esa basura de Dubstep durante las próximas dos horas, piénsalo dos veces.” “Lo siento, Sam, pero ya es hora de una intervención musical. No puedes seguir escuchando esta música. Ni siquiera era remotamente buena cuando era popular, y desde luego no ha mejorado con el tiempo. Tienes que recomponerte e intentar ampliar un poco tus gustos musicales. Estás en una espiral descendente, y si sigues así, te encontrarás sin amigos, viviendo en una caja en un callejón, apestando a tu propia mierda y cubierto de marcas de inyecciones.” Lo miré sorprendido. No tenía ni idea de que Air Supply provocara incontinencia intestinal y consumo de drogas duras. Me pregunté si sería algo subliminal, una especie de compulsión programada en las letras. ¿Acaso Russell Hitchcock era un hechicero? No me pareció tan amenazador, pero los hechiceros eran bastante astutos. Aun así, estaba segura de que Justin Bieber estaba bien. En cuanto paramos en una parada, pedí un reemplazo desde mi iPhone.

La espada de Satanás

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