
Los escritores no ganamos nada de dinero. Ganamos alrededor de un dólar. Es terrible. Pero claro, tampoco trabajamos. Nos quedamos sentados en calzoncillos hasta el mediodía, luego bajamos y preparamos café, freímos huevos, leemos el periódico, leemos un poco de un libro, lo olemos, nos preguntamos si deberíamos trabajar en nuestro propio libro, lo volvemos a oler, lo tiramos al otro lado de la habitación porque nos da mucha envidia que alguien más haya escrito un libro, nos sentimos terriblemente culpables por tirar el libro del idiota porque en secreto nos preguntamos si Dios en el cielo se habrá dado cuenta de nuestra malvada envidia, o peor aún, de nuestra pereza. Luego nos tumbamos boca abajo en el sofá y le murmuramos a Dios que nos perdone porque en secreto tememos que nos quite la inspiración porque envidiamos las estúpidas palabras de otro. Y por esto, como ya dije, nos pagan un dólar. Valemos mucho más.
Azul como el jazz: Reflexiones no religiosas sobre la espiritualidad cristiana

Donald Miller
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