He ocupado este invierno ocioso y vacío escribiendo un relato. Lo he escrito para mi propio placer, sin pensar en mi vanidad ni modestia, sin importarme los sentimientos ajenos, sin considerar si escandalizaba o hería a los vivos, sin escrúpulos al hablar de los muertos. El mundo, lo sé, está cambiando. No soy indiferente a la revolución que nos ha atrapado en sus poderosas faldas, a la enormidad de la inundación que amenaza con sumergirnos. Pero ¿qué podía hacer? En medio de la vorágine de la tormenta, me he refugiado por un instante en esta pequeña balsa, construida con lo que me queda de memoria. He intentado dirigirla hacia ese remanso de paz del arte en el que aún creo. He intentado evitar algunas de las rocas y bancos de arena que custodian su entrada. [de la introducción]
– Dorothy Bussy –