Desde la hora de la infancia no he sido como los demás; no he visto como los demás vieron; no pude traer mis pasiones de una fuente común. De la misma fuente no he tomado mi dolor; no pude despertar mi corazón a la alegría con el mismo tono; y todo lo que amé, lo amé solo. Entonces, en mi infancia, en el amanecer de una vida tempestuosa, fue extraído de cada profundidad del bien y del mal el misterio que aún me ata: del torrente o de la fuente, del acantilado rojo de la montaña, del sol que rodeó a mi alrededor en su tinte otoñal de oro, del relámpago en el cielo mientras pasaba volando a mi lado, del trueno y la tormenta, y de la nube que tomó la forma (cuando el resto del Cielo era azul) de un demonio ante mis ojos.
– Edgar Allan Poe –