La novela es una obra formidable, y a la vez tan amorfa: no hay en ella montañas que escalar, ni Parnaso ni Helicón, ni siquiera un Pisgah. Es, sin duda, uno de los terrenos más húmedos de la literatura, irrigado por cientos de riachuelos y que ocasionalmente degenera en un pantano. No me extraña que los poetas la desprecien, aunque a veces se encuentren en ella por accidente. Y no me sorprende la irritación de los historiadores cuando, por casualidad, se topa con ella.
– EM Forster –