Emily Dickinson

Comió y bebió las preciosas palabras, su espíritu se fortaleció; ya no sabía que era pobre, ni que su cuerpo era polvo. Bailó durante los días sombríos, y este legado de alas no fue más que un libro. ¡Qué libertad trae un espíritu liberado!
– Emily Dickinson –

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Comió y bebió las preciosas palabras, su espíritu se fortaleció; ya no sabía que era pobre, ni que su cuerpo era polvo. Bailó durante los días sombríos, y este legado de alas no fue más que un libro. ¡Qué libertad trae un espíritu liberado!

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Emily Dickinson

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Ray Bradbury

Llena tus ojos de asombro —dijo—, vive como si fueras a morir en diez segundos. Mira el mundo. Es más fantástico que cualquier sueño fabricado o comprado en fábricas. No pidas garantías, no pidas seguridad, nunca ha existido tal animal. Y si existiera, estaría emparentado con el gran perezoso que se pasa el día colgado boca abajo de un árbol, durmiendo plácidamente. Al diablo con eso —dijo—, sacude el árbol y tira al gran perezoso al suelo.
– Ray Bradbury –

Rebecca McNutt

Imagina por un momento que eres el orgulloso dueño de una casa grande que has dedicado años de tu vida a pintar, decorar y llenar con todo lo que amas. Es tu hogar. Es algo que has hecho tuyo, algo que te recordará, algo que, quizás años después, tus hijos y nietos podrán visitar y ver cómo fue tu vida. Es parte de tu creatividad, de tu arduo trabajo… es tu propiedad. Ahora imagina que decides irte de camping un par de semanas. Cierras la puerta con llave y asumes que nadie va a entrar… pero lo hacen, y cuando regresas a casa, para tu horror descubres que estos intrusos no solo entraron, sino que también tienen formas muy ingeniosas de faltar al respeto, vandalizar y corromper todo dentro de tu propiedad. Prendieron fuego en tu césped, tus setos de topiaria están convertidos en montones de ceniza negra. Hay grafitis descaradamente obscenos salpicados en tu puerta principal, imágenes ofensivas y palabras groseras salpicadas en las paredes y ventanas. Tu televisor ha sido volcado. A tus fotografías de familiares y amigos les han cortado las cabezas. Hay moho creciendo en el refrigerador, botellas de alcohol volcadas sobre la mesa y humo de cigarrillo impregnado en la alfombra. Tus queridas plantas de interior están muertas, tus muebles han sido desmantelados y arruinados. Básicamente, aquello por lo que has trabajado y creado durante años ha sido manipulado hasta el punto de convertirse en una broma macabra. Así que me siento fatal por los pobres Sir Arthur Conan Doyle, Jane Austen y Lewis Carroll, quienes deben estar revolviéndose en sus tumbas, ya que ya no tienen derechos sobre sus propias obras de ficción. Estoy a favor de que los lectores puedan leer libros gratis una sola vez, cuando los derechos de autor del autor fallecido finalmente expiren. Aun así, ¿acaso Doyle imaginó alguna vez que sus maravillosos personajes serían arrastrados por el fango de cada fanfiction pervertido que se le ocurra al enfermo friki de internet? ¿Acaso Carroll sospechó alguna vez que Alicia y el Sombrerero se convertirían en caricaturas góticas grotescas, parecidas a payasos, en las películas de Tim Burton repletas de efectos especiales? ¿De verdad querría Austen que sus escritos se vendieran como libros electrónicos mal formateados? Compartir este contenido de dominio público no es realmente un problema. Las historias están hechas para ser contadas, para resonar eternamente. Eso es lo que las hace mágicas. Dicho esto, en la era de la información, hay una verdadera falta de respeto hacia los creadores de este contenido original. Si, cuando lleve 70 años muerto y ya no tenga los derechos de mis novelas, a alguien se le ocurre hacer alguna tontería con alguna de ellas, mi fantasma se levantará de la tumba y les dará una buena paliza.
– Rebecca McNutt –

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