Su talento era tan natural como el dibujo que forma el polvo en las alas de una mariposa. Hubo un tiempo en que no lo comprendía mejor que la mariposa, y no sabía cuándo se le enrojecían o dañaban. Más tarde, tomó conciencia de sus alas dañadas y de su estructura, aprendió a pensar y ya no pudo volar porque había perdido el amor por el vuelo y solo recordaba cuando volar le resultaba fácil.
– Ernest Hemingway –