Morir no era nada y no tenía ni idea de ello ni miedo en su mente. Pero vivir era un campo de trigo meciéndose al viento en la ladera de una colina. Vivir era un halcón en el cielo. Vivir era una tinaja de barro llena de agua en el polvo de la trilla, con el grano esparcido y la paja volando. Vivir era un caballo entre las piernas y una carabina bajo una pierna y una colina y un valle y un arroyo con árboles a sus orillas y el otro lado del valle y las colinas más allá.
– Ernest Hemingway –

Morir no era nada y no tenía ni idea de ello ni miedo en su mente. Pero vivir era un campo de trigo meciéndose al viento en la ladera de una colina. Vivir era un halcón en el cielo. Vivir era una tinaja de barro llena de agua en el polvo de la trilla, con el grano esparcido y la paja volando. Vivir era un caballo entre las piernas y una carabina bajo una pierna y una colina y un valle y un arroyo con árboles a sus orillas y el otro lado del valle y las colinas más allá.

Por quién doblan las campanas

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