No creo que fuera feliz a menos que alguien lo amara, que le respondiera como limaduras a un imán, que lo ayudara a explicarse, que le prometiera algo. No sé qué era. Quizás le prometieron que siempre habría mujeres en el mundo que dedicarían sus horas más brillantes, frescas y valiosas a cultivar y proteger esa superioridad que él atesoraba en su corazón.
– F. Scott Fitzgerald –