Me pregunto dónde yace. Atascado bajo una roca, con mil pequeñas bocas succionando ya su carne esponjosa. O flotando aún, río abajo, río abajo, hacia tramos más amplios y tranquilos. Los veo reunirse: los ahogados, los heridos de bala. Sus manos flotan para tocarse, dedo con dedo. En uno o dos días, se deslizarán, una flotilla fúnebre, pasando junto a la cúpula blanca inacabada que se alza sobre sus andamios en una colina fangosa de Washington. ¿Los reconocerán los ciudadanos, a los valientes caídos, y los descubrirán en un gesto de respeto? ¿O les darán la espalda, asqueados por la masa hinchada de putrefacción humana?
– Geraldine Brooks –