¿Qué sucedió después? De aquellos terribles minutos no conservo nada, salvo recuerdos vagos que irrumpen en mi mente con repentina brutalidad, como apariciones, entre estallidos, escenas y visiones casi inimaginables. Resulta difícil incluso intentar recordar momentos en los que nada se considera, se prevé ni se comprende, cuando bajo un casco de acero no hay más que una cabeza asombrosamente vacía y un par de ojos que no transmiten nada más que los de un animal ante un peligro mortal. No hay nada más que el ritmo de las explosiones, más o menos distantes, más o menos violentas, y los gritos de los locos, que luego se clasificarían, según el desenlace de la batalla, como gritos de héroes o de asesinos. Y están los gritos de los heridos, de los que agonizan, chillando mientras contemplan una parte de su cuerpo reducida a pulpa, los gritos de los hombres marcados por el impacto de la batalla antes que nadie, que corren en todas direcciones, aullando como banshees. Están las visiones trágicas e increíbles, que provocan náuseas de un momento a otro: entrañas esparcidas entre los escombros y salpicadas de un moribundo a otro; máquinas firmemente remachadas desgarradas como el vientre de una vaca recién abierta, en llamas y gimiendo; árboles hechos añicos; ventanas abiertas que arrojan torrentes de polvo que se elevan, dispersando en el olvido todo lo que queda de una cómoda sala…
– Guy Sajer –

¿Qué sucedió después? De aquellos terribles minutos no conservo nada, salvo recuerdos vagos que irrumpen en mi mente con repentina brutalidad, como apariciones, entre estallidos, escenas y visiones casi inimaginables. Resulta difícil incluso intentar recordar momentos en los que nada se considera, se prevé ni se comprende, cuando bajo un casco de acero no hay más que una cabeza asombrosamente vacía y un par de ojos que no transmiten nada más que los de un animal ante un peligro mortal. No hay nada más que el ritmo de las explosiones, más o menos distantes, más o menos violentas, y los gritos de los locos, que luego se clasificarían, según el desenlace de la batalla, como gritos de héroes o de asesinos. Y están los gritos de los heridos, de los que agonizan, chillando mientras contemplan una parte de su cuerpo reducida a pulpa, los gritos de los hombres marcados por el impacto de la batalla antes que nadie, que corren en todas direcciones, aullando como banshees. Están las visiones trágicas e increíbles, que provocan náuseas de un momento a otro: entrañas esparcidas entre los escombros y salpicadas de un moribundo a otro; máquinas firmemente remachadas desgarradas como el vientre de una vaca recién abierta, en llamas y gimiendo; árboles hechos añicos; ventanas abiertas que arrojan torrentes de polvo que se elevan, dispersando en el olvido todo lo que queda de una cómoda sala…

El soldado olvidado

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