Ni siquiera son los muertos. Ya no están. No hay nada que puedas hacer al respecto. Es lo que queda: el eco. Estos bosques por los que caminas. Hay algunos ancianos que creen que un sonido resuena aquí para siempre. Tiene sentido si lo piensas. Ese chico Billingham. Seguro que gritó. Grita, resuena, rebota de un lado a otro, el sonido se va haciendo cada vez más débil, pero nunca desaparece del todo. Como si una parte de él siguiera clamando, incluso ahora.
– Harlan Coben –