Lo monstruoso no es que los hombres hayan creado rosas de este montón de estiércol, sino que, por alguna razón, deseen rosas. Por alguna razón, el hombre busca el milagro, y para lograrlo, se bañará en sangre. Se corromperá con ideas, se reducirá a una sombra si tan solo por un segundo de su vida puede cerrar los ojos ante la fealdad de la realidad. Todo se soporta —la desgracia, la humillación, la pobreza, la guerra, el crimen, el hastío— con la creencia de que de la noche a la mañana ocurrirá algo, un milagro, que hará la vida tolerable. Y mientras tanto, un contador sigue corriendo en su interior y no hay mano que pueda alcanzarlo y apagarlo.
– Henry Miller –

Lo monstruoso no es que los hombres hayan creado rosas de este montón de estiércol, sino que, por alguna razón, deseen rosas. Por alguna razón, el hombre busca el milagro, y para lograrlo, se bañará en sangre. Se corromperá con ideas, se reducirá a una sombra si tan solo por un segundo de su vida puede cerrar los ojos ante la fealdad de la realidad. Todo se soporta —la desgracia, la humillación, la pobreza, la guerra, el crimen, el hastío— con la creencia de que de la noche a la mañana ocurrirá algo, un milagro, que hará la vida tolerable. Y mientras tanto, un contador sigue corriendo en su interior y no hay mano que pueda alcanzarlo y apagarlo.

Trópico de Cáncer

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