
En su apartamento del Bronx, tenía un inquilino menos instruido que él, pero mucho más ferviente en su piedad. Un día, mientras estudiábamos juntos las leyes del arrepentimiento, el inquilino salió de su habitación de golpe. «¡Qué!», exclamó. «¿El ateo se bebe su whisky, come cerdo y se regodea con mujeres toda la vida, y luego se arrepiente el día antes de morir y queda libre de culpa? ¿Mientras yo me paso la vida intentando complacer a Dios?». Mi abuelo señaló el libro. «Así está escrito», dijo con suavidad. —«¡Escrito!», rugió el inquilino. «Hay libros y libros». Y volvió a entrar de golpe en su habitación. La indignación del inquilino parecía muy lógica. Mi abuelo señaló después que borrar el pasado no lo convierte en un registro de logros. Lo deja en blanco, un desperdicio de años perdidos. Un hombre debería regresar, dijo, mientras aún tenga tiempo para escribir una vida que valga la pena leer. Y puesto que nadie sabe el día de su muerte, el momento de tomar las riendas de su vida es la primera hora en que le asalta el impulso.
Este es mi Dios: Una guía para el judaísmo

Herman Wouk
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