A la mayoría de mis amigos les gustan demasiado las palabras. Las someten a la luz cegadora del poema e intentan extraer de cada una todas las connotaciones posibles, cada juego de palabras pasajero, cada conexión directa o indirecta, como si una palabra pudiera convertirse en un objeto por la mera suma de consecuencias. Otros recogen palabras de la calle, de sus bares, de sus oficinas y las exhiben con orgullo en sus poemas como si gritaran: «¡Miren lo que he coleccionado del idioma americano! ¡Miren mis mariposas, mis sellos, mis zapatos viejos!». ¿Qué se hace con toda esta basura?
– Jack Spicer –