María, prostituta solitaria en una calle de dolor, Tú, al menos, me saludas y me hablas Mientras mil otras ignoran mi rostro. Me ofreces una hora de amor, Y tus honorarios no son tan costosos como los de la mayoría. Eres la madona de los solitarios, La hija primogénita en un mundo de dolor. No rechazas a los hombres gordos, Ni pisoteas a los tartamudos y tímidos, Eres el prado donde los hombres desesperados Pueden encontrar un momento de consuelo. Los hombres han pagado más a sus esposas Para conocer un poco de paz Y no podrían irse sin la culpa Que se disfraza de amor. No los atas, querida María, los consuelas Y les pides que regresen. Tu cuerpo es más cristiano que el del obispo, cuya mano enguantada no puede sentir el goteo de mi sangre. Tu pasión es tan genuina como la de la mayoría, ¡tu cariño tan real! Pero tú, María, sagrada ramera en el pavimento interminable del dolor, tú, cuya virginidad cada hombre puede hacer suya sin pagar nada más que tu tarifa, tú que no sabes nada de nacimientos virginales y concepciones inmaculadas, tú que tocas la carne del hombre y acaricias a un extraño, que calientas su cama para dar vida a su piel dolorida, tienes más sentido que los mercados bursátiles y los partidos de fútbol donde los hombres tristes ruegan por virilidad. Te ofreces por una tarifa, ¿y quién se ofrece por menos? A veces eres cruel y exigente, dura e insensible, a veces eres astuta y engañosa, codiciosa y vacía. La maravilla es que a veces eres gentil y preocupada, cálida y amorosa. Mereces más respeto que las monjas que ocultan su sexo por amor eterno; tus tarifas no son tan altas, ni tu prejuicio tan virtuoso. Mereces más laureles que las monjas. Madre compasiva de muchos hijos, y tu tarifa no es tan costosa como la de la mayoría. El hombre viene a ti cuando su cama está llena de latón y vacío, cuando el licor ha embotado sus sentidos lo suficiente como para saber que te necesita. Vendrá en la fantasía y la desesperación, María, y se irá sin disculpas. Vendrá en la soledad, y tal vez se vaya también en la soledad. Pero tú le das más que los soldados que ganan medallas y pensiones, más que los sacerdotes que ofrecen absolución y rituales de dulce aroma, más que los amigos que anticipan su muerte o desafían su vida, y tu tarifa no es tan costosa como la de la mayoría. Admites que tu amor es por una tarifa, pocas mujeres pueden ser tan honestas. Hay monumentos a estadistas que no dieron nada a nadie excepto a su ego hambriento, monumentos a madres que convirtieron a sus hijos en cuerpos hambrientos y ansiosos, monumentos a la Dama de la Libertad que hace prisioneros a los hombres pobres. Yo erigiría un monumento para ti, que das más que la mayoría, y por una tarifa ínfima. Entre los solitarios, tú Eres quizás la más solitaria de todas, te acercas tanto al amor pero se te escapa. Mientras las mujeres correctas marchan a la iglesia y fantasean en el silencio de sus habitaciones, mientras las mujeres solitarias toman los brazos de sus maridos para sostenerlos en la superficie de la vida, mientras las mujeres parlanchinas llenan sus armarios con ropa y sus labios con mentiras, ofreces amor por una tarifa, que no es tan costosa como la de la mayoría, y sigues siendo una prostituta solitaria en una calle de dolor. No eres inmoral, pequeña María, solo estás cansada y asustada, pero no eres tan hueca como la policía que te persigue, los políticos que te encarcelan, los fariseos que te desprecian. Das lo que prometes, tomas tu mísera tarifa y vagas por las interminables y dolorosas aceras del dolor. Sabes más del amor universal que las naciones que prosperan con la guerra, más que las iglesias cuyos dogmas son venganzas privadas convertidas en sagradas, más que los altos edificios y las extensas fábricas donde los hombres llevan cadenas. Eres una prostituta solitaria que me habla como yo Pasa, y te sonrío porque soy un hombre solitario.
– James Kavanaugh –

María, prostituta solitaria en una calle de dolor, Tú, al menos, me saludas y me hablas Mientras mil otras ignoran mi rostro. Me ofreces una hora de amor, Y tus honorarios no son tan costosos como los de la mayoría. Eres la madona de los solitarios, La hija primogénita en un mundo de dolor. No rechazas a los hombres gordos, Ni pisoteas a los tartamudos y tímidos, Eres el prado donde los hombres desesperados Pueden encontrar un momento de consuelo. Los hombres han pagado más a sus esposas Para conocer un poco de paz Y no podrían irse sin la culpa Que se disfraza de amor. No los atas, querida María, los consuelas Y les pides que regresen. Tu cuerpo es más cristiano que el del obispo, cuya mano enguantada no puede sentir el goteo de mi sangre. Tu pasión es tan genuina como la de la mayoría, ¡tu cariño tan real! Pero tú, María, sagrada ramera en el pavimento interminable del dolor, tú, cuya virginidad cada hombre puede hacer suya sin pagar nada más que tu tarifa, tú que no sabes nada de nacimientos virginales y concepciones inmaculadas, tú que tocas la carne del hombre y acaricias a un extraño, que calientas su cama para dar vida a su piel dolorida, tienes más sentido que los mercados bursátiles y los partidos de fútbol donde los hombres tristes ruegan por virilidad. Te ofreces por una tarifa, ¿y quién se ofrece por menos? A veces eres cruel y exigente, dura e insensible, a veces eres astuta y engañosa, codiciosa y vacía. La maravilla es que a veces eres gentil y preocupada, cálida y amorosa. Mereces más respeto que las monjas que ocultan su sexo por amor eterno; tus tarifas no son tan altas, ni tu prejuicio tan virtuoso. Mereces más laureles que las monjas. Madre compasiva de muchos hijos, y tu tarifa no es tan costosa como la de la mayoría. El hombre viene a ti cuando su cama está llena de latón y vacío, cuando el licor ha embotado sus sentidos lo suficiente como para saber que te necesita. Vendrá en la fantasía y la desesperación, María, y se irá sin disculpas. Vendrá en la soledad, y tal vez se vaya también en la soledad. Pero tú le das más que los soldados que ganan medallas y pensiones, más que los sacerdotes que ofrecen absolución y rituales de dulce aroma, más que los amigos que anticipan su muerte o desafían su vida, y tu tarifa no es tan costosa como la de la mayoría. Admites que tu amor es por una tarifa, pocas mujeres pueden ser tan honestas. Hay monumentos a estadistas que no dieron nada a nadie excepto a su ego hambriento, monumentos a madres que convirtieron a sus hijos en cuerpos hambrientos y ansiosos, monumentos a la Dama de la Libertad que hace prisioneros a los hombres pobres. Yo erigiría un monumento para ti, que das más que la mayoría, y por una tarifa ínfima. Entre los solitarios, tú Eres quizás la más solitaria de todas, te acercas tanto al amor pero se te escapa. Mientras las mujeres correctas marchan a la iglesia y fantasean en el silencio de sus habitaciones, mientras las mujeres solitarias toman los brazos de sus maridos para sostenerlos en la superficie de la vida, mientras las mujeres parlanchinas llenan sus armarios con ropa y sus labios con mentiras, ofreces amor por una tarifa, que no es tan costosa como la de la mayoría, y sigues siendo una prostituta solitaria en una calle de dolor. No eres inmoral, pequeña María, solo estás cansada y asustada, pero no eres tan hueca como la policía que te persigue, los políticos que te encarcelan, los fariseos que te desprecian. Das lo que prometes, tomas tu mísera tarifa y vagas por las interminables y dolorosas aceras del dolor. Sabes más del amor universal que las naciones que prosperan con la guerra, más que las iglesias cuyos dogmas son venganzas privadas convertidas en sagradas, más que los altos edificios y las extensas fábricas donde los hombres llevan cadenas. Eres una prostituta solitaria que me habla como yo Pasa, y te sonrío porque soy un hombre solitario.

Hay hombres demasiado gentiles para vivir entre lobos.

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