Jim Butcher

Hijo. Todos morimos solos. Así es. Es una puerta. Solo cabe una persona. Cuando la cruzas, lo haces solo. Pero eso no significa que tengas que estar solo antes de cruzarla. Y créeme, no estás solo al otro lado.
– Jim Butcher –

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Hijo. Todos morimos solos. Así es. Es una puerta. Solo cabe una persona. Cuando la cruzas, lo haces solo. Pero eso no significa que tengas que estar solo antes de cruzarla. Y créeme, no estás solo al otro lado.

el muerto

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Jim Butcher

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Libba Bray

Ella baila una pequeña jiga. «Esto sería un programa de televisión increíble, ¿eh?» «Sí. Pero nadie lo creería.» Debería dejarlo pasar. Pero es como el agujero, como la puerta, y tengo que saber. O al menos, tengo que preguntar. «Oye, Dulcie, ¿algo de eso fue real?» Termina su baile y las alas se detienen. «¿Quién puede decir qué es real o no?» «Sí, pero… mi barómetro de la realidad no es muy bueno desde que empecé a volverme loca.» «Sí, bueno, ¿quién sino los locos elegirían seguir viviendo? Al final, ¿no estamos todos un poco locos?
– Libba Bray –

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