Pero ahora, dentro de la galería, algo le sucede. Se siente conmovido por las pinturas, los enormes y coloridos lienzos de Diego Rivera, los pequeños y atormentados autorretratos de Frida Kahlo, la mujer a la que Rivera amó. Fabien apenas se da cuenta de la multitud que se agolpa frente a los cuadros. Se detiene ante una pequeña y perfecta pintura en la que ella ha representado su columna vertebral como una columna rota. Hay algo en el dolor de sus ojos que no le permite apartar la mirada. Eso es sufrimiento, piensa. Piensa en cuánto tiempo ha estado lamentándose por Sandrine, y eso lo hace sentir avergonzado, autocomplaciente. La suya, sospecha, no fue una historia de amor épica como la de Diego y Frida. Se encuentra volviendo una y otra vez para pararse frente a los mismos cuadros, leyendo sobre la vida de la pareja, la pasión que compartían por su arte, por los derechos de los trabajadores, el uno por el otro. Siente que crece en su interior un anhelo por algo más grande, mejor, más significativo. Quiere vivir como estas personas. Tiene que mejorar su escritura, seguir adelante. Tiene que hacerlo. Siente un impulso irrefrenable de volver a casa y escribir algo fresco y novedoso, que contenga la honestidad de estas fotografías. Sobre todo, quiere escribir. ¿Pero qué?
– Jojo Moyes –