Era adorable como lo es un niño, y era capaz de devolver el amor con una pureza infantil. Si, a pesar de ello, el amor queda excluido de su obra, es porque nunca sintió que mereciera recibirlo. Fue prisionero de por vida en la isla de sí mismo. Lo que desde la distancia parecían suaves contornos eran, de hecho, acantilados escarpados. A veces solo una pequeña parte de él estaba loca, a veces casi toda, pero, de adulto, nunca dejó de estarlo del todo. Lo que vio de su ello mientras intentaba escapar de su prisión insular a través de las drogas y el alcohol, solo para encontrarse aún más aprisionado por la adicción, parece que nunca dejó de corroer su creencia en su capacidad de ser amado. Incluso después de rehabilitarse, incluso décadas después de su intento de suicidio en la adolescencia tardía, incluso después de la lenta y heroica construcción de una vida para sí mismo, se sentía indigno. Y este sentimiento estaba entrelazado, hasta el punto de ser indistinguible, con la idea del suicidio, que era la única salida segura de su prisión; Más seguro que la adicción, más seguro que la ficción y, finalmente, más seguro que el amor.
– Jonathan Franzen –