Juliana Barbassa

Los asesinatos cometidos por policías en el cumplimiento de su deber siguieron aumentando… se convirtieron en una forma institucionalizada para que la policía saldara cuentas. «Dejamos de ser policía de mantenimiento de la paz y nos convertimos en tropas en guerra», dijo Mário Sérgio.
– Juliana Barbassa –

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Los asesinatos cometidos por policías en el cumplimiento de su deber siguieron aumentando… se convirtieron en una forma institucionalizada para que la policía saldara cuentas. «Dejamos de ser policía de mantenimiento de la paz y nos convertimos en tropas en guerra», dijo Mário Sérgio.

Bailando con el diablo en la Ciudad de Dios: Río de Janeiro al borde del abismo.

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Juliana Barbassa

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Stefan Hertmans

Lo que nos queda aquí, detrás del Yser, no es mucho más que una franja de tierra casi imposible de defender; unas pocas trincheras empapadas por la lluvia alrededor de pueblos arrasados; caminos hechos añicos, inutilizables para cualquier vehículo; una vieja y chirriante carreta de caballos que arrastramos nosotros mismos, cargada con cajas de munición húmeda que están constantemente a punto de deslizarse hacia un canal, obligándonos a avanzar como locos por cada diez yardas de progreso mientras ahogamos nuestros gritos de advertencia; los oficiales gruñendo en los refugios más grandes, amurallados con tablones, donde los soldados rasos tienen que achicar agua todos los días y cepillar el lodo perpetuo de las botas de sus superiores; el interminable agacharse mientras caminamos por las trincheras, sucios y malolientes; nuestros uniformes infestados de piojos; nuestros culos ardiendo de irritación porque no tenemos agua limpia para lavarlos después de nuestros ataques regulares de diarrea; nuestros calambres estomacales mientras nos arrastramos sobre pesados terrones de tierra como trolls en algún cuento de hadas espantoso; el sol del atardecer se inclina sobre la extensión árida; dedos infectados desgarrados por el alambre de púas; el recuerdo impactante de otra vida improbable, cuando un zorzal irrumpe en canto en un moral o una brisa primaveral trae el olor de los campos de hierba desde muy lejos detrás de la línea del frente, y nos tiramos de nuevo boca abajo mientras los obuses abren fuego de la nada, las cortezas de pan en nuestras manos caen en el lodo en el fondo aplastado por las botas de la apestosa trinchera.
– Stefan Hertmans –

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