Cuando murió, anduve como un cuervo desaliñado diciéndoles a los extraños: «Mi padre murió, mi padre murió». Mi indiscreción me avergonzaba, pero no podía evitarlo. Sin mi padre en la azotea de su casa en Delhi, ¿qué hacía yo allí? Sin él, ¿por qué iba a volver? Sin ese dolor entre nosotros, ¿de qué estaba hecha?
– Kiran Desai –