Han pasado seis semanas —murmuró—. Seis semanas te he deseado. Sé cómo te mueves, cómo la luz del sol proyecta una sombra en la curva de tu mejilla y la forma de tu oreja. —Se rió con amargura y luego giró la cabeza sobre la almohada para mirarla—. Me estoy muriendo —dijo. Dejó caer el puño contra su pecho—. Aquí mismo, me estás matando.
El Príncipe de Medianoche
Laura Kinsale
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