Reconocí el gran monumento por la ilustración del ejemplar de /El libro de la selva/ que mi madre guardaba en el cajón superior de mi mesita de noche. Cuando fui con Sophia al Taj Mahal por primera vez, el mausoleo real no me cautivó tanto como su réplica de yeso, pintura y papel en el estudio; el original planteaba una promesa terriblemente seductora en mármol frío de una belleza extrañamente dolorosa, una mentira de amante que sugería que la muerte misma podría, de alguna manera misteriosa, ser hermosa por amor.
– Lee Siegel –