Afuera, pensó que debía haber una palabra para describirlo: esa temperatura del aire que no era ni fría ni caliente. Un grado menos, y tal vez habría sentido una leve inquietud por no haber traído una chaqueta. Un grado más, y una fina capa de sudor habría brillado en su frente. Pero a esa temperatura exacta, no necesitaba ni abrigo ni brisa. Si existiera una palabra para esa temperatura, tendría que haber un corolario para el éxtasis particular de recibirla: la despreocupación, la inutilidad, la suspensión de la falta de urgencia, como si el tiempo pudiera detenerse, o debiera hacerlo. Normalmente, la temperatura era una batalla; solo en ese punto exacto era un deleite activo.
– Lionel Shriver –

Afuera, pensó que debía haber una palabra para describirlo: esa temperatura del aire que no era ni fría ni caliente. Un grado menos, y tal vez habría sentido una leve inquietud por no haber traído una chaqueta. Un grado más, y una fina capa de sudor habría brillado en su frente. Pero a esa temperatura exacta, no necesitaba ni abrigo ni brisa. Si existiera una palabra para esa temperatura, tendría que haber un corolario para el éxtasis particular de recibirla: la despreocupación, la inutilidad, la suspensión de la falta de urgencia, como si el tiempo pudiera detenerse, o debiera hacerlo. Normalmente, la temperatura era una batalla; solo en ese punto exacto era un deleite activo.

El mundo después del cumpleaños

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