Y se pierden tantas cosas. No solo un juego de llaves o una fotografía de tu padre con su primer camión, sino la puerta que esas llaves alguna vez abrieron, la casa de la infancia a la que entraste hace mucho tiempo, el padre que solía llevarte en hombros por encima de la multitud en la feria de verano, su cuerpo ahora cenizas y fragmentos de hueso. Mantienes estas cosas en su lugar en una página, cruzas esa puerta, tocas su rostro y hueles el humo del cigarrillo en su aliento y en su camisa, haces que las cosas respiren de nuevo en palabras. Sientes la ligereza de un toque fantasmal sobre tu piel. En esa pequeña casa de la esquina, la luz del porche se enciende de repente.
– Lorna Crozier –

Y se pierden tantas cosas. No solo un juego de llaves o una fotografía de tu padre con su primer camión, sino la puerta que esas llaves alguna vez abrieron, la casa de la infancia a la que entraste hace mucho tiempo, el padre que solía llevarte en hombros por encima de la multitud en la feria de verano, su cuerpo ahora cenizas y fragmentos de hueso. Mantienes estas cosas en su lugar en una página, cruzas esa puerta, tocas su rostro y hueles el humo del cigarrillo en su aliento y en su camisa, haces que las cosas respiren de nuevo en palabras. Sientes la ligereza de un toque fantasmal sobre tu piel. En esa pequeña casa de la esquina, la luz del porche se enciende de repente.

Antes de la primera palabra: La poesía de Lorna Crozier

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