La guerra no es el encuentro de dos grandes ejércitos en el fragor de la batalla. La guerra es un niño en camilla, mirando al cielo azul con ojos desconcertados que pronto se cerrarán; la guerra es una mujer que lleva a un niño herido por un proyectil; la guerra son caballos briosos atados en edificios en llamas, esperando la muerte; la guerra es la flor de una raza, maltratada, hambrienta, sangrando, con el agua sucia hasta las rodillas; la guerra es una anciana que enciende una vela ante la Mater Dolorsa por el hijo que ha dado.
– María Roberts Rinehart –