…vienen a nosotros, estos muertos inquietos, mortajas tejidas con las palabras de los hombres, con trompetas sonando en lo alto (los muros de la esperanza se han vuelto tan delgados y toda nuestra tan cacareada inocencia se ha marchitado en esta helada interminable) que prometen poca recompensa por todo lo que arriesgamos, por todo lo que hemos perdido…
– Mira Grant –