Su habitación era de un enfermizo bicolor carmesí y carbón, como un Rothko sin título, donde los colores se fundían horriblemente entre sí y luego con bastante serenidad. El efecto general era abrumadoramente descarado, pero te iba gustando como una verruga en la nariz; no te dabas cuenta de que era parte de tu identidad hasta que un día simplemente lo era. Su habitación era su identidad. Ferozmente audaz, vanguardista, pero nunca monótono. Era rojo, era negro, estaba aburrido y era fuego. Al menos para mí parecía fuego. Un tornado de fuego que quemaba todo a su paso, dejando solo el brillo miserable de la aniquilación. Su habitación era donde nos encantaba y nos desarmaba. Éramos sus juguetes. Nadie juega con fuego y sale ileso. El fuego pronto se filtra en la carbonización y el hollín. Los colores de su alma, su aura, y probablemente su corazón si no dejaba de fumar.
– Moonshine Noire –