
Había tomado la decisión política temprana de beber la cerveza nativa a pesar de los indudables horrores del proceso de fabricación. En mi primera visita a una fiesta de cerveza Dowayo, esto se puso a prueba severamente. «¿Quieres cerveza?», me preguntaron. «La cerveza está cuajada», respondí, habiendo desafinado el tono. «Dijo ‘sí'», respondió mi asistente con voz cansada. Estaban asombrados. Ningún hombre blanco, hasta ese momento, había sido conocido jamás por probar la cerveza. Tomando una calabaza, procedieron a lavarla en deferencia a mis exóticas sensibilidades. Lo hicieron ofreciéndosela a un perro para que la lamiera. Los perros Dowayo no son hermosos en el mejor de los casos; este era particularmente repugnante, demacrado, con heridas abiertas en las orejas donde se alimentaban las moscas, enormes garrapatas hinchadas colgando de su vientre. Lamió la calabaza con deleite. La volvieron a llenar y me la pasaron. Todos me miraron, radiantes de expectativa. No había nada que hacer; La vacié y solté un suspiro de placer. Le siguieron varias calabazas más.
El antropólogo inocente: Apuntes desde una choza de barro

Nigel Barley
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