Era un error pensar que las casas, las casas antiguas, estaban vacías. Estaban llenas de recuerdos, de los ecos desvanecidos de voces. Gotas de lágrimas, gotas de sangre, el eco de risas, la tensión de los ánimos que habían fluctuado entre las paredes, dentro de ellas, a lo largo de los años. ¿Acaso no era, después de todo, una forma de vida? Y había casas, lo sabía, que respiraban. Llevaban en su madera y piedra, en su ladrillo y argamasa, una especie de ego casi, muy casi, humano.
– Nora Roberts –

Era un error pensar que las casas, las casas antiguas, estaban vacías. Estaban llenas de recuerdos, de los ecos desvanecidos de voces. Gotas de lágrimas, gotas de sangre, el eco de risas, la tensión de los ánimos que habían fluctuado entre las paredes, dentro de ellas, a lo largo de los años. ¿Acaso no era, después de todo, una forma de vida? Y había casas, lo sabía, que respiraban. Llevaban en su madera y piedra, en su ladrillo y argamasa, una especie de ego casi, muy casi, humano.

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