Puedo escribir el poema más triste de todos esta noche. Escribir, por ejemplo: «La noche está llena de estrellas, y las estrellas, azules, tiemblan en la distancia.» El viento nocturno gira en el cielo y canta. Puedo escribir el poema más triste de todos esta noche. La amé, y a veces ella también me amó. En noches como esta, la abracé. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me amó, a veces yo la amé. ¿Cómo no iba a amar sus grandes y serenos ojos? Puedo escribir el poema más triste de todos esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Escuchar la inmensa noche, más inmensa sin ella. Y el poema cae al alma como el rocío a la hierba. ¿Qué importa que mi amor no pudiera retenerla? La noche está llena de estrellas y ella no está conmigo. Eso es todo. Lejos, alguien canta. Lejos. Mi alma está perdida sin ella. Como para acercarla, mis ojos la buscan. Mi corazón la busca y ella no está conmigo. La misma noche que blanquea los mismos árboles. Nosotros, nosotros que fuimos, ya no somos los mismos. Ya no la amo, es cierto, pero cuánto la amé. Mi voz buscó en el viento para tocar su oído. De otro. Ella será de otro. Como una vez perteneció a mis besos. Su voz, su cuerpo ligero. Sus ojos infinitos. Ya no la amo, es cierto, pero tal vez la amo. El amor es tan breve y el olvido tan largo. Porque en noches como esta la sostuve en mis brazos, mi alma está perdida sin ella. Aunque este sea el último dolor que me cause, y este sea el último poema que escriba para ella.
– Pablo Neruda –