Antes de que todas las aulas de primaria tuvieran un rato de «Deja todo y lee», antes de que padres y educadores se preocuparan tanto por los niños enganchados a Call of Duty o absorbidos por el torbellino de internet, la lectura como actividad infantil no siempre era venerada. Quizás en algunas familias, en algunos pueblos, en algunos lugares mágicos que parecían existir solo en cuentos, pero no donde yo estaba. Nadie presumía del niño que leía todo el tiempo como alguien digno de admiración, como sí lo hacían los que practicaban tenis, ballet y otras proezas que requerían coordinación básica. Mientras esos otros niños se dedicaban con ahínco a sus actividades extraescolares, yo fracasaba en arte, gimnasia, patinaje sobre hielo, fútbol y ballet con una mezcla letal de incapacidad, miedo y aburrimiento. Obligado a participar en cualquier actividad grupal, deseaba estar ya en casa. Los días de lluvia eran una bendición porque podías acurrucarte en el sofá sin que te mandaran afuera con un amenazante «¡Ve a jugar!». Ya de adulta, me reprochaba no haberme decidido por un pasatiempo —tejer, hacer yoga, bailar swing o crucigramas— y simplemente leer. Era la opción por defecto. Todos los demás tenían una pasión; ¿dónde estaba la mía? ¡Cuánto más feliz habría sido si hubiera sabido que leer era en sí misma una pasión! Nadie lo consideraba así, y ni se me ocurrió pensar de otra manera.
– Pamela Paul –

Antes de que todas las aulas de primaria tuvieran un rato de «Deja todo y lee», antes de que padres y educadores se preocuparan tanto por los niños enganchados a Call of Duty o absorbidos por el torbellino de internet, la lectura como actividad infantil no siempre era venerada. Quizás en algunas familias, en algunos pueblos, en algunos lugares mágicos que parecían existir solo en cuentos, pero no donde yo estaba. Nadie presumía del niño que leía todo el tiempo como alguien digno de admiración, como sí lo hacían los que practicaban tenis, ballet y otras proezas que requerían coordinación básica. Mientras esos otros niños se dedicaban con ahínco a sus actividades extraescolares, yo fracasaba en arte, gimnasia, patinaje sobre hielo, fútbol y ballet con una mezcla letal de incapacidad, miedo y aburrimiento. Obligado a participar en cualquier actividad grupal, deseaba estar ya en casa. Los días de lluvia eran una bendición porque podías acurrucarte en el sofá sin que te mandaran afuera con un amenazante «¡Ve a jugar!». Ya de adulta, me reprochaba no haberme decidido por un pasatiempo —tejer, hacer yoga, bailar swing o crucigramas— y simplemente leer. Era la opción por defecto. Todos los demás tenían una pasión; ¿dónde estaba la mía? ¡Cuánto más feliz habría sido si hubiera sabido que leer era en sí misma una pasión! Nadie lo consideraba así, y ni se me ocurrió pensar de otra manera.

Mi vida con Bob: Una heroína imperfecta guarda un libro de libros, y la trama se desarrolla.

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